Свои собственные. Без стеснения. (Пишем тут собственные сочинения)

[Scarface]

 

Камбек не зло, смогла понять
Целуя Васе куй,
Что сложно ей тебя отдать,
Теперь её целуй.

 

[jek75]

А меня в тряпко-месяц перло на прозу почему-то.
Типа такого
__________________________________________________________

                                   Я Б Л О К И .
   Разные они.

   В конце лета ты уже ощущаешь их аромат. Даже в городе. Аромат детства, когда приезжал с родителями на дачу и можно было угадывать вкус – сладкий, кисловатый, люто кислый. Когда нравиться разнообразие цвета под тончайшей пленкой воска. Когда обтираешь его, свежее сорванное с ветки, майкой и уголки маминых губ дрожат в улыбке. Когда папа собирает их в мешки, что-то сушит, что-то закатывает, но больше раздает соседям по подъезду. И в этом особая магия – отдавать. Уметь отдавать без оглядки ответных реакций. Меня пытались научить этому с детства, и, видимо получилось. Именно отдавать, а не избавляться от излишков -волшебство– в этом нет сути тайной философии, скорее форма открытости начальной стадии отрицания стяжательства… Но в детстве конечно слов таких красивенных я не знал, не зачем было. Как не знал и то, что по жизни имеют место разные ”яблоки”, сладких из них будет немного. Их выдает человеку жизнь, или судьба – как угодно, наподобие Морфиуса из Матрицы с его красной и синей таблеткой. Выбирай. Древние говорили – один хрен ошибешься.

   С более поздних воспоминаний о яблоках время бесцеремонно сдувает флёр загадочности и восхищения. В мельчайших деталях память хранит тот осенний вечер выезда из Коприно с Олёшей, рыбалка помниться не задалась, да и вообще день был на удивление говнян. Уже в дороге , в одной из деревень – размясистая морда субары, её водитель с белым лицом, который толи сигарету курит, то ли жует её. ГАИцы с люстрой и вечными протоколами на мохнатого года шохе, на обочине – закрытое тело пожилой женщины, рядом пустая корзинка… по асфальту яблоки – везде – под колесами, шохой, на встречке, кругом. Ком в горле, даже не пытались говорить в дороге до города.
Почему-то многие воспоминания вяжут яблоки именно с дорогой . Помню еще одну осень – Московская трасса, ведра с яблоками на обочине… Флешка…

Только тот, кто самый нужный
Самый северный и южный
Самый ищущий пропащий
Самый друг мой настоящий
Не увидит больше снега-
Он вчера ушел на небо
Там влюбился и остался
Вездеход его сломался
Снег то шел, то прекращался
Бился в окна, разбивался
Он то плакал то смеялся
Улыбался улыбался
Попрощался…

Слёзы вмиг размыли разметку, я начал терять осевую и кое-как оттормозился в обочине. Просто так таких песен не бывает.  Отчетливо ощутил необратимые свои потери, неочевидна суть интриги – когда, где, и что потеряю. Но то что это будет что-то важное, близкое, дорогое и невосполнимое – эт точно. Время неумолимо несет, оберегая нас от одних событий в пользу других. Цепочки случайных, как нам видится событий формирует некие плоскости, плацдармы, острова. Суть нашего мировоззрения , твердь.
Кроме дороги яблоки постоянно ходят под ручку со слезами.
Помню из недавнего – слезы мамы.
- Сына вырастил, с дочкой постоянно, дом построил, первые яблоки в этом году… Как она могла тебя предать???
- Мам, а яблоки то здесь причем? –( пытаюсь включать логику)
- Первые яблочки, признак твоей зрелости … радость детишкам… (дальнейшее тонет в смеси переизбытка эмоций)… так старался…. жарко…. поливал через день… как она могла?

   Действительно, просто обыкновенная магия. Связать воедино килограммы и метры, оперу и токарный станок – пжалста. Какова ценность этого сада, зачем он мне сдался?  Нет, яблоки не преследуют меня, скорее с ними рука об руку – тоска, неизбежность, фатализм.  Их сладко-кислая связь с одиночеством и потерями для меня очевидна.

- Папа, папа, помогай Никите, иди за поворот (младшая дочь Лена милаха, соседи одарили её яблоками , старшой донести не может)
Два пакета вкусных ярких фруктов мы все трепали пару недель.
Затем знакомая просит опилить сушняк в саду, соглашаюсь.
Ну там дубы, все ясно.
Ну там терн какой-то тоже.
Скачу как Чингачгук (настоящий, не какой-нибудь Гойко Митич) по деревьям, жужжу пилой. Вижу по глазам – образ бесстрашного покорителя удается.
И тут яблони, мать их.
Разрослись… Яблоки на земле, в траве, на ветках. Их сладкий запах на время лишает рассудка и заставляет любоваться ими. Боюсь наступить – яблонька их дает не для этого. Ветки лишние мешают – валятся на теплицы, колодец – под нож. Выглядело конечно комично и пришлось всем объяснять что во всем виноваты опилки в глазах…Я ревел. Пилить ветки с яблоками оказалось выше моих сил. Будто живые, не в чем не виноваты, зачем я их пилю? Пилю то, что яблонька принесла земле – не мне, земле.
Разные они, эти яблоки.